Вот музыкальный двор. Другим не ровня он.
Нам – пришлым и своим – дарует он в избытке
вальпургиев концерт, гармоний Вавилон,
немыслимый коктейль из Шуберта и Шнитке.
Толпятся звуки тут – причудливо, пестро,
всяк по своим делам, как москвичи в метро.
Из каждого окна — поток страстей и дум,
и в каждом — музыка, а вместе только шум.
...Так пролетает Бог над городом моим,
когда взойдет луна, туман с предгорий слижет,
и тысячи молитв несутся в синий дым,
и все сливаются — он ничего не слышит.
И, опустив глаза, он уплывает прочь:
не вправе нас забыть, не в силах нам помочь.